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Last update April 15th 2006

Il sole mastica.
La infrequente gioia del gioco mi gratta il piede.
Prendo le nostre mani
e ci perdo in una corsa frugale.
I passi veloci si spengono sul tappeto morbido.
Bruciano i peli per il sale che stenta ad asciugarsi.

bach to scritti